Auteur : Denis Diderot

« Chère mère, lui dis je, qu'avez-vous ? vous pleurez; que je suis fâchée de vous avoir entretenue de mes peines !… » À l'instant elle ferma ma porte, elle éteignit sa bougie, et elle se précipita sur moi. Elle me tenait embrassée; elle était couchée sur ma couverture à côté de moi…

– Chère mère, lui dis-je, qu'avez-vous ? Est-ce que vous vous trouvez mal ? Que faut-il que je fasse ?

– Je tremble, me dit-elle, je frissonne; un froid mortel s'est répandu sur moi.

– Voulez-vous que je me lève et que je vous cède mon lit ?

– Non, me dit-elle, il ne serait pas nécessaire que vous vous levassiez; écartez seulement un peu la couverture, que je m'approche de vous; que je me réchauffe, et que je guérisse.

« Je ne crois pas qu'on ait jamais écrit une plus effroyable satire des couvents » (Diderot).